jueves, 21 de octubre de 2004

ayer fue tarde..

Chispeaba hace poco, muy poco..y ahora llueve, hay pocas cosas claras, como sus sentimientos, y hay algunas evidentes, llueve..Él se ha levantado pronto, ha recitado al espejo su papel principal, sus frases, ha puesto mil voces, se ha cambiado el disfraz treinta veces por segundo, ha practicado infinitos gestos y muecas..lo tiene tomado por la mano..Lleva un pantalón verde, y la camiseta del primer día que la vió, por la calle, en la mano una flor, un poema, y un dibujo..en la acera de enfrente un jurado popular le está enjuiciando y él no lo sabe, son las viejas del parque, algunas tacañas, algunas buenas, algunas cojas y ciegas..Espera delante de la puerta de su casa, el agua le ha despeinado, aunque ya venía despeinado, los pómulos los nota duros por el frío..la flor se ha emborrachado del clima, el poema llora por adelantado, y el dibujo se ha derretido con el calor de la lluvia ácida..Ella le mira por la ventana, aguantando la cortina con su mano derecha, con la izquierda se arregla el pelo..Están cara a cara, en un frente de batalla, sin guerra, pero con violencia..él espera que ella haga algún gesto, observa sus manos, esperando un indicio de anhelo de paso hacia adelante, ella espera que cruce la acera y llame a su timbre, espera que él huela la flor, que relea el poema, como el juvenil que está a punto de debutar, y no hace más que calentar, pero él trae la lección aprendida de casa..Cada vez llueve más, la flor se ha terminado ahogando, el poema de papel, ya no es papel, pero él se lo sabe igual de memoria, el dibujo se ha corrido, y solo es tinta negra..como los ojos de ella, que llora porque el no avanza..y él no ve que llora, porque se le han empañado las gafas, y ya no ve nada, solo siente el azote del cielo, por no moverse..repite mentalmente el poema, ya ha olvidado el dibujo y la flor, y hace tiempo que los ha dejado caer al suelo..ella, sigue derramando lágrimas, y ha soltado la cortina hace tiempo, el pelo no le importa ya, se ensucia la cara cada vez más con un río de maquillaje púrpura y negro, que para nada interfiere en su belleza involuntaria..está preciosa..y seca, él mojado, húmedo y febril, solo repite el poema, el poema, se ha olvidado de ella..poema, poema.."dame una señal, para dormir en ti, toma lo que queda de mi..sé que no hay más que el sabor amargo de mi falsedad tan alta y gris.."

2 comentarios:

  1. "siempre se hace tarde en la ciudad"....fito paez

    pues esta lluvia provoca mas lluvia en los corazones que respiran fuera de ese papel. soy tinta...y me desgasto...y de a poco voy volviendo a tierra. pero sigo con la palabra "floto" como simbolo de algo que no tengo muy claro...

    "estoy muerto ya no existo ya no molesto"........

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  2. "siempre se hace tarde en la ciudad"....fito paez

    pues esta lluvia provoca mas lluvia en los corazones que respiran fuera de ese papel. soy tinta...y me desgasto...y de a poco voy volviendo a tierra. pero sigo con la palabra "floto" como simbolo de algo que no tengo muy claro...

    "estoy muerto ya no existo ya no molesto"........

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